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| ""PROFESOR DE TIRO""; ANÉCDOTAS PERSONALES. | |
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| Tweet Topic Started: Sunday Apr 2 2006, 08:41 AM (1,302 Views) | |
| SEPULTURERO | Sunday Apr 2 2006, 08:41 AM Post #1 |
Puntillazo
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“PROFESOR DE TIRO” Eutimio Guerra fue mi profesor de tiro en los Camilitos, al peor estilo de Rambo. Un émulo de Súperman. Después de la consabida formación en el polígono, de cantar el himno a viva voz, de marchar, de oír las noticias del día y de desayunar, nos trasladaban tres veces a la semana un campo de tiro. Nos entregaban a cada uno un AKM- 47 ( un Kalashnikov) y una pistola Makarov. El AK con cargadores curvos que se adosaban al vientre del fusil, treinta proyectiles, de 7.62 milímetros. Una joya. Muy bueno ese fusil, aunque he tirado también con el FAL y ambos se dan la mano en cuanto a cadencia de tiro, precisión y seguridad. La Makarov no me gustaba, pero era obligatorio saber tirar con ella, te examinaban con excesiva rigurosidad. Una pistola mediocre, un arma de escasa precisión; proyectiles 9 milímetros. Más me agradaba la del profesor, la de Eutimio, una Browming, con 15 balas en el cargador,¡una maravilla! Eutimio poseía un amplio historial guerrillero: Angola, el Congo, Centro América... Medía dos metros, pesaba más de 130 kilogramos y los bracitos de todos nosotros no hacían el diámetro de un bíceps suyo. Una mole, como Hulk. No sabía hablar, gritaba. Escupía las órdenes, con rabia. Nos odiaba, en el fondo. El rostro parecía cincelado en la ladera de una montaña. Los rasgos eran duros, áridos, de color terroso. Ojos de insomne, inyectados en sangre. Asco en la mirada. - Cadetes, hoy es un día único. Para mi y para ustedes. Hoy hace diez años que me hirieron de gravedad en medio de la selva, pero eso a ustedes tiene que importarles un carajo. Para ustedes la importancia está en que les enseñaré el tiro a un blanco móvil. - ¡Pal carajo!- exclamamos a coro. Éramos un pelotón, 12 jóvenes de no más de dieciséis años cada uno. - Si, es duro, difícil. Pero hay que prepararse. La guerra en las ciudades puede ser de un momento a otro. El enemigo del norte acecha, puede invadirnos y la defensa debe hacerse casa por casa, portal a portal, comedor a comedor, cuarto a cuarto... La saliva brotaba espesa por la comisura de los labios, los ojos se achicaban, el rostro adquiría una franca consistencia pétrea. Los músculos se tensaban. Usaba una camiseta verde oliva, sudada, pegada al tórax peludo, como un oso. Apestaba a grajo. Un olor agrio, cortante.. - Lo más importante lo conocen, apuntar al borde, centro, inferior. Sin dudar. Disparar a la cabeza del enemigo. Triturarlo, ¡(moderese)!. Dos semanas vamos a entrenar con blancos móviles, luego tres semanas con granadas antipersonales. El mes que viene saldremos con las Griffiths* para alta mar. Será duro, pero necesario. La patria espera lo mejor de ustedes,¡adelante!, Cuba los premiará. Aquel tipo era una máquina de repetición. Eso sí, inspiraba un respeto tremendo. En cierto modo le temíamos. Para que se hagan una idea del personaje en cuestión, era algo así como Cubano 100%. Un oriental, creo que de Niquero. En la pierna derecha un cuchillo comando con una hoja ancha de 15 centímetros de longitud, enfundado y atado al miembro con unas correas. En la pierna izquierda un machete de hoja también ancha y una longitud de 30 centímetros. Para abrirse paso en la maleza, según sus propias palabras, aunque todo aquello, el campo de tiro, estaba muy bien chapeadito. No sobresalía un sola brizna. A la cintura llevaba cinco granadas antipersonales, dos cuchillos comandos muy parecidos al que portaba en la pierna derecha. Una Browming, y un estuche con más de treinta estrellas arrojadizas, como la de los ninjas. En bandolera, cruzándole el pecho, varios cinturones con cananas infectadas de balas, para la pistola y para el AKM que llevaba al hombro derecho, sostenido con la mano del mismo lado y del cual no se separaba ni para cagar. En un bolsillo trasero del pantalón asomaba un tomito desgastado, el reglamento interno de la escuela Vocacional Camilo Cienfuegos. Cuando cometías lo que él consideraba una falta, te llamaba, te hacía en el acto un juicio y te imponía un reporte según la gravedad que prefijara el código disciplinario interno de la escuela. Era muy rígido. No se saltaba una norma, una regla, un horario. Compulsivo. Las prácticas con blanco móvil eran una fiesta. Te salían figuras aquí y allá, en medio del terreno y tirabas ráfagas cortas, colocando el fusil a la altura de la cintura, desculatado. No era fácil. En lo personal me gustaba más el tiro con mira telescópica, con blanco móvil o fijo a 100 o 150 metros, alcance medio de esta arma, del AKM. Pero aquel tipo se enervaba, era un show. En pleno descampado, con todas sus fibras musculares a flor de piel, el odio en los ojos, el sudor manando de su cuerpo, su peste, su psicosis, todo junto: “Ratatattatatatatatattataaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa” - ¡LE DIMOS ,(moderese)!¡ NOS ECHAMOS AL YANQUI INVASOR! ¡LO JODIMOS, REPINGAAAAAAAAAAAAAAAAA! RATATATATATAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA................. Nosotros, impávidos, mirábamos todo aquello. Las figuras de cartón agujereadas por los disparos del energúmeno, la hierba escasa apisonada por nuestras botas, y un intenso olor a pólvora. Para rematar la faena y dar por terminada la práctica de tres o cuatro horas, lanzaba una granada antipersonal a un matorral cercano. - ¡TOMAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA!¡¡¡¡¡ AL SUELO, COJONEEEEEEEEEESSSSSSSSSSSSSS!!!!!!!!!!!!!!!!! Nos dejábamos caer, sin fuerzas. Una cortina de humo se expandía frente a nosotros. Temblorosos observábamos a Rambo. Sólo, en medio de la inmensidad, como si se hubiera batido por la patria en un combate difícil, con todas sus fuerzas. El remate era agarrar bruscamente al cadete más cercano y proyectarlo al suelo, lo inmovilizaba con una llave y le ponía un cuchillo en el cuello, un comando. - ¡TE JODÍ, MERCENARIO DE MIERDA! ¡ERES UN PINGAAAAAAAAAAAAA! Les confieso, yo temblaba. Dos o tres veces me cogió pa sus cosas y me dejó con una tortícolis. Pero bueno, eran gajes del oficio. Esto es sólo el inicio de una serie de anécdotas de mi vida como militar en Cuba. Santa Cruz de Tenerife, 2 de abril del 2006. |
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| mare722 | Sunday Apr 2 2006, 09:03 AM Post #2 |
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Unregistered
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impresionante relato, me gustaria leer mas de estas historias, gracias por compartirlo
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| Amigotwo | Sunday Apr 2 2006, 09:14 AM Post #3 |
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Unregistered
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Muchacha con los escritos de Jose Luis no tenemos que ir al cine. Muy bueno! |
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| kylito | Sunday Apr 2 2006, 09:20 AM Post #4 |
Puntillazo
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asi mismo,excelentes
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| SEPULTURERO | Sunday Apr 2 2006, 09:28 AM Post #5 |
Puntillazo
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Gracias a ustedes por leerlos. Un abrazo, Jl Fue la realidad que me tocó vivir, jamás escribo nada acerca de lo que no conozca, por eso hay temas que paso por alto y asumo la posición de espectador. |
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| Habacuc | Sunday Apr 2 2006, 11:24 AM Post #6 |
Puntillazo
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Ese personaje debe ser familia de los "Perez Perez" los asesinos de las avionetas de hermanos al rescate.Alla hay muchos como los Perez Perez,de ahi que el regimen no se halla desplomado.Al regimen lo soporta una "minoria" pero esa minoria es bastante grande. Buena la historia,con muchos de esos poquitos va saliendo a la luz la morbosidad del Castrismo |
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la guerra es una "masacre de gente que "NO" se conocen,para provecho de gente que "SI" se conocen ,pero no se "masacran". Valery | |
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| SEPULTURERO | Monday Apr 3 2006, 10:25 AM Post #7 |
Puntillazo
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Habacuc, personajes como estos hay a montones en Cuba. Bueno, ¡qué puedo yo contarles que no conozcan ustedes de primera mano! En el fondo son psicópatas, frustrados, y asesinos. Tuve un asesor que cuando incumplias una orden te jorobaba el dedo meñique para ver la expresión de dolor en tu cara. Su nombre era Octavio Suárez y era capitán de Corbeta. Pasé los camilitos, pero cuando fui a jurar me dieron baja, conseguí que me sacaran de allí. Queria estudiar periodismo, pero no tenía actitud política, me dejaron, entonces, hacer medicina. Saludos a todos. *Vengo leyendo tus escritos en Solar Cubano. Muy buenos. Chao. |
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| elegua | Monday Apr 3 2006, 10:51 AM Post #8 |
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Puntillazo
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jajaj de la que me salve y yo que queria ser piloto
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| DANTES | Monday Apr 3 2006, 02:24 PM Post #9 |
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Unregistered
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!Muy buen relato, Jose Luis...Buena explicacion de como se entrenan los "rambos" del Fifo para "derrotar" a los invasores yankees... Si hay hoy en el planeta un "rambo" bravo de verdad, esos son los fanaticos musulmanes que enfrentan a las tropas de USA y sus aliados en Iraq... Hace dias se lanzo una operacion contra cientos de ellos atrincherados en una ciudad del norte de Iraq...Para empezar el menu, levantaron vuelo cerca de 50 helicopteros Apaches ( y decir Apache es decir muerte segura )...el proximo "plato" fue un escuadron de caza bombarderos...a esos les llaman los "jabalies"...Y por tierra las tanquetas Bradley y los Marines y soldados iraquies... Una vez terminado el bombardeo de saturacion, entro en accion la gente de tierra...Casa por casa...Alli habian montones de "rambos" armados hasta los dientes...el problema para los musulmanes es que todos estaban muertos...Los que sobrevivieron hubo que cazarlos como ratas por el desierto... Al parecer, la tactica y estrategia del Fifo frente a un conflicto es casi de la Edad Media... Las guerras de hoy no se ganan con AK-47s o Makarovs....Se ganan desde el aire....Con F-17s, Apaches y Jabalies... La infanteria es para contar los muertos enemigos o tomar prisioneros... ----------------------------------------------------------------------------------------------- Eso dicen los que saben de eso... Y los terroristas podran lanzar un carro bomba en la oscuridad de la noche...pero enfrentar cara a cara al ejercito Aliado...!Never! |
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| SEPULTURERO | Monday Apr 3 2006, 02:50 PM Post #10 |
Puntillazo
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Dantes, llevas mucha razón en lo que dices. Las guerras, con la nueva tecnología, es un asunto complejo y el Comediante tiene un concepto anticuado de la guerra Los conflictos bélicos en África eran su modo de estar al día, pero esa época ya pasó, por suerte. Saludos, Jl. |
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